Совершенно. Полностью. Без остатка. Я одинок. Прям как Луна. И также как и Луна, я имею две стороны - темную и светлую. Только вот в темной таится намого больше смысла, нежели в ее противоположности.
У меня есть практически все, чего может только желать простая человеческая душа, но среди всего этого я понимаю, что совершенно одинок. Это чувство в последнее время обострилось и участилось. Вот пря как сейчас. Морозный день. Люди куда-то торопятся, воздух чист и свеж. Земля, асфальт и редкие лужици покрыты тонкой, стекляной корочкой с причудливыми узорами. Деревья - молчаливые, дремлющие гиганты, заботливо укутанные едва заметным инием - возвышаются надо мной подобно фигурам из чутких сказок. И среди всего это не спеша иду я. Аккуратно, безразлично ко всему, кроме природной красоты. Созерцаю отсутствующим взглядом хмурое небо и изломанные фигуры деревьев. Иду и осознаю, насколько потерян в этом суетливом мире.
Иногда это прекрасное чувство - я не похож ни на кого в своей абстракции. Но иногда его музыка звучит слишком трагично и угнетающе. Неужели все люди настолько одиноки в своих мыслях? Неужели я все еще одинок?
Какая сентиментальность. До тошноты просто.
Начитаешься книг, насмотришься на окружающий мир вокруг с его вечной суетой и шумом, подивишься красотам природы, не получишь желаемого результата от разговора, в котором бы хотел поделиться всем этим, и идешь сюда. И пишешь. Пишешь о том, чего не сказал своему немому собеседнику - дневнику.
У меня есть практически все, чего может только желать простая человеческая душа, но среди всего этого я понимаю, что совершенно одинок. Это чувство в последнее время обострилось и участилось. Вот пря как сейчас. Морозный день. Люди куда-то торопятся, воздух чист и свеж. Земля, асфальт и редкие лужици покрыты тонкой, стекляной корочкой с причудливыми узорами. Деревья - молчаливые, дремлющие гиганты, заботливо укутанные едва заметным инием - возвышаются надо мной подобно фигурам из чутких сказок. И среди всего это не спеша иду я. Аккуратно, безразлично ко всему, кроме природной красоты. Созерцаю отсутствующим взглядом хмурое небо и изломанные фигуры деревьев. Иду и осознаю, насколько потерян в этом суетливом мире.
Иногда это прекрасное чувство - я не похож ни на кого в своей абстракции. Но иногда его музыка звучит слишком трагично и угнетающе. Неужели все люди настолько одиноки в своих мыслях? Неужели я все еще одинок?
Какая сентиментальность. До тошноты просто.
Начитаешься книг, насмотришься на окружающий мир вокруг с его вечной суетой и шумом, подивишься красотам природы, не получишь желаемого результата от разговора, в котором бы хотел поделиться всем этим, и идешь сюда. И пишешь. Пишешь о том, чего не сказал своему немому собеседнику - дневнику.
-
-
28.12.2015 в 21:14-
-
02.01.2016 в 08:18